A las diez, preocupada, Mamá piensa en su hija: la ve bailar y retorcerse como una loca por quién sabe qué antros y para qué hombres. Como en Babilonia. Seguro se les desnuda: seguro se les entrega y les hace movimientos lascivos y quién sabe qué otras cosas horrendas…
A las diez, preocupada, la hija piensa en Mamá: la ve bailar y retorcerse como una loca por el salón del culto. ¿Y para qué? Choca con la pared que da al taller mecánico, con la otra pared, cae al piso junto a quién sabe quién. Seguro canta, o grita: seguro está convencida de que se entrega al Señor…
-Alberto Chimal
Más que un mechón de cabello, en el relicario guardo una ilusión: la memoria de un rostro, la esperanza de un beso… Bueno, no: en realidad guardo entera a sor Inocencia, a quien reduje por ebullición al modo jíbaro (soy muy posesivo) en 1966, cuando ella se negó tres veces a transigir a mi salacidad. Pero tuve castigo. Ella se despierta nada más los días 14 de septiembre (¡el siguiente de mi cumpleaños!) para regañarme por ser así, “tan creedor de que la gente es toda tu propiedad”, me dice, y entonces yo la insulto por la tristeza incalculable de mi infancia, por las noches a oscuras, por este amor torcido y contrariado. —¡Tú me provocaste —le remacho— con esos hábitos negros y entallados…!
-Alberto Chimal
