El bisabuelo de mi amiga T., al cumplir los noventa y cinco años, empezó a hablar en pretérito. Decía “fui al baño”, se incorporaba e iba. Decía “me fui a dormir”, se incorporaba e iba derecho a la cama. El anciano, afirma mi amiga, había cobrado entera conciencia de que no era sino “una criatura perteneciente al pasado”.
-Eduardo Berti
Aquel hombre bebió para olvidar a la mujer que amaba, y la mujer amó para olvidar al hombre que bebía.
-Mario Goloboff
El bisabuelo era escribano, el abuelo era escribano, el padre era escribano, los tres hermanos mayores eran escribanos y él dijo que escribano no, que cualquier cosa menos escribano y se dedicó de lleno al fútbol. Fue jugador. Goleador. Con una particularidad: nunca hizo el primer gol de su equipo; siempre el segundo o el tercero, en partidos que se iban ganando. Cuando estampaba la firma de sus goles era para certificar la victoria de su equipo, para ponerle el sello a los partidos. Por eso un periodista deportivo lo había bautizado “el escribano”.
-Juan José Panno
Jamás derramó una lágrima que desdijera su hombría. Así era Fernando, un verdadero macho capaz de contener el llanto incluso en las circunstancias más dolorosas, como aquel inolvidable día en que halló a su pequeña ahogada en la piscina de la nueva casa. Y así se hizo viejo, cada vez más feo, con la cara llena de cicatrices surcadas por lágrimas cristalizadas.
-Izakun Legarza
